Пиз**ц устала.
Сейчас поняла.
Со страхом жду сентября - мне ж вобще резьбу сорвет.
Что делать - не знаю.
Такие дела.

Хочу лежать на какой-нибудь горе в безвременье тысячу лет и три года.
На пятисотом году начать смотреть на рост камней, и как вода капает в чашу. На шестисотом прорасти деревом.
На девятисотом стать песчаным ветром.

Класс.